Es muy cansino ser yo. Realmente resulta difícil ser yo. Todo carece de interés cuando soy yo. Y yo, sin embargo, cansada, con dificultad y sin sentido sigo moviéndome, como una polilla atraída por la luz de una colilla arrojada sin miramientos.
Mi vida está repleta de creencias más o menos razonables y lógicas; pero a su vez, resultan de lo más pesadas e irritantes. Los círculos que componen toda esta existencia no dejan un respiro a una línea, a una curva sin marcar, a un ligero bache en la calzada. Parece que el plan está demasiado marcado, y resulta muy triste saber lo que va a pasar son poder cambiar nada, sin poder romper con un destino repleto de circunstancias atenuantes. Parece sencillo esto de vivir. Respiramos de forma mecánica, comemos cuando tenemos hambre, no nos deshidratamos porque sentimos la necesidad de beber, nuestro cuerpo nos indica cuando es preciso parar a descansar, cuando estás cargado de energías, cuando precisas llorar y cuando es necesario sonreír.
Todo resulta tan sencillo... que lo más importante se nos olvida. Yo por ejemplo, no sé convivir conmigo misma. Parece sencillo pero... quizá los automatismos corporales se han transmitido de forma paralela al cerebro, por lo que mis pensamientos también fluyen de forma natural y sin necesidad de forzar la maquina. No sé como explicar todo lo que va pasando por mi cabeza. Es muy cansino esto de ser yo...
Supongo que, la vida está hecha para aquellas personas que saben por qué están aquí, que conocen el valor de sembrar algo que florecerá cuando hayan muerto, el sentido de vivir por un instante y no existir durante la eternidad.
Es cansino ser yo. Me cansa el tener que hacer algo que no tiene sentido. Volar atraída por luces que ni siquiera me plantean un reto, ni siquiera me hacen sentir algo... Es triste ser yo...
Pero, con el paso de los años, me he acostumbrado... a la vida poco a poco; sin embargo, a ser yo, nunca me acabo de amoldar...
>DESIDIA<
"Conozco la sonrisa brillante de las mañanas, las tardes melladas, las desdentadas noches. Se del ahullar de gigantes en lumbres de aspa de molino, se del letargo de los sentidos entre el estruendo de monedas, se del nectar de las bocas y de su aliento en la nuca, se de las palabras inutiles como bonitas de humo, y de camas deshechas como lienzos desflorados, se de los bordes cortantes del canto herido, se de su demencial cordura.
Desconozco, sin embargo, ese rostro; vagamente familiar, que me mira a cada instante desde el espejo"
ALBERTUCHO, "EL BUENO; EL FEO Y EL MALO"
He construido castillos en el aire tan hermosos que me conformo con las ruinas...